夜晚天空灭了那盏工作整天的白炽灯，不时有一两点染色的棋子镶嵌到墨色的棋盘上，或徐徐跌落到山头的另一个底谷里，带着几簇红眼的光尾，重重地砸在白垩色的地表上。有人把已故的亲人比弥成天上的星辰，我想诺大的星盘上，有时一两个星，有时好几个星，同时飞落，兴许是星盘太过拥挤，稍不留神，就被后来者挤掉了吧。
    突然之间，思绪比情绪要多，想法比写法要多，感情比感性要多一点点拥挤在一个直径不到50厘米恶毒头围里，圈养着，禁锢着，那漫天蜷缩得萎靡字眼，实在不能放纵的将其任之、放之。
    我习惯于在写作时去瞻仰一首怀旧的音乐，也许是二十世纪初的产物，也许是九零年代遗物也不一定；呆在那种复古怀旧的环境，我才能迎合着许多前辈写作的那份惆怅心境，起码我无法嬉皮笑脸的写完一篇文章。
    所有的写作，都是为了被阅读？一开始我不太赞同舒老师这一说法，难道古人一系列的诗词都是为了成为如今，中高考的诗歌赏析来的？细细品味李白的诗词，也许就不是简单的诗歌赏析了，而是一场酒与愁的写作，挽着歌，舞着剑，荡荡于天下的海量了。
    虽说我总被别人誉为文艺范十足的人，但是归根结底我始终站在文艺门口，至今没有收到任何一封诚邀的书信，或是一张门票，也可能是一张船票。漂渡是一种流浪，但是我想我更喜欢在乘风波浪中，冲刷那数以千计的逐名求利的血液管道，省去在污垢堆积以后患上心脏病，郁郁而终。
    9月24日
    (本章完)